Quintana, desculpa-me, mas ela morreu!
Foi se criando muitos dividindo todos enfraquecendo o propósito mudando a escrita Lamento que o diferente se faz intolerante. A imposição egocêntrica do certo cega os olhos da pequena esperança aquela que o Quintana criou A pequena morreu, quando pulou lá do 12° andar Todos esperavam o olhar verde e o sorriso inocente Algo deu errado, viram sangue - Meninazinha, acorda por favor! - Esperávamos por você! Agora cabe a nós, reescrever as linhas Comecemos por sermos humildades e abraçarmos um aos outros. Wellingtton Jorge