Quintana, desculpa-me, mas ela morreu!

Foi se criando muitos

dividindo todos

enfraquecendo o propósito

mudando a escrita

Lamento que o diferente se faz intolerante.

A imposição egocêntrica do certo

cega os olhos da pequena esperança

aquela que o Quintana criou

A pequena morreu, 

quando pulou lá do 12° andar

Todos esperavam o olhar verde

e o sorriso inocente

Algo deu errado, viram sangue

- Meninazinha, acorda por favor!

- Esperávamos por você!

Agora cabe a nós, reescrever as linhas

Comecemos por sermos humildades

e abraçarmos um aos outros.

Wellingtton Jorge