O Pegureiro

O que me define? Qual a receita para ser o que sou? O que aceito foi o que outrora quis aceitar? O que dizem faz jus ao que eu quis dizer? Das marcas que tenho no corpo Levo algumas histórias Das marcas que tenho na alma Levo todas. Não posso ser apenas uma coisa [não quero!] Ter a definição me faz ter um limite E limite é o que todos querem colocar em nós! Eu sou mais Não em quantidade Nem só de qualidade Eu sou muito mais do que os olhos podem ver Sou um ser,  Um universo, O que levo é atemporal Eu sou morada O meu próprio lar! Wellingtton Jorge

Alma leve da pequena girassol Noite enluarada com a loucura de Van Goh Poucas são as mulheres que enxergam como tu Teus olhos vão além do óbvio É poético, lírico, clássico... Sua fala poderia ser um enredo Shakespeariano A elegância que te compõe inspiraria Jane Austen facilmente  Se fosse um livro Seria um único exemplar Quem dera eu ser o leitor a te carregar Tê-la em minhas mãos em longas noites Junto ao meu peito teria Mas do que uma história Nasceria ali as minhas memórias. Wellingtton Jorge

Lua clara, linda estação Ver o que és faz da minha noite gloriosa Felicidade é perto  Quando na janela do meu quarto Brinco de tocar-te Brinco para disfarçar a seriedade do desejo Ter você Saber de você Não importa onde! Aqui vou na rosa dos ventos até encontrar o travesseiro da lua Minha tristeza é no amanhecer Quando ele sempre leva você de mim. Wellingtton Jorge

Quantas vidas tenho para escrever? Aqui fora sou limitado a ter apenas uma Mas com meus textos, sou infinito Conto o que sou Outrora conto o que penso Falo dos amores regados de lágrimas Dos sorrisos tímidos Descrevo os olhares apaixonados As partidas inesperadas As partidas que foram tarde Grito sem ninguém ouvir Cada linha esconde meus medos Faço o tempo ficar registrado Brinco de criador Até parece que não sou o escritor Sinto que sou apenas o leitor de mim mesmo Vejo-me diferente do que gostaria Nessa vida que escrevo tudo é leve,  até às tristezas que aparecem Mas quando coloco o ponto final Morro ali, esperando outro me venha ler Retornar a vida por meio das palavras Alguns levam pedaços de mim Tomam posse do que sou Nos tornamos um Um que lê, outro que se fez ler Com o passar dos anos Em muitos me criei Só não deixei de ser o que sou Diário, vida, poesia, poeta e criador... Wellingtton Jorge Nota do autor: Poema inspirado após passar um bom tempo numa madrugada sem sono visi...

Menina como és linda Sutil é o olhar Cativante o sorriso Secreto o que pensa Mas tão revelado como és! Menina volto a dizer Que linda és! Wellingtton Jorge

Oh insondável tempo De ti somos reféns Ganhamos sulcos no rosto E fadiga nas pernas Embora sejamos firme na alma O que nos sustenta e o que temos  contra ti são apenas as lembranças  nesse rosto angelical. Wellingtton Jorge

Poderia em um dia o Deus da vida Fazer de nossa existência, uma única? Como lhe encontrar novamente, se estamos apenas a uma estação do desencontro? A saída é a mesma os destinos são diferentes Sigo pra um lado com outras possibilidades Sabendo que você terá outras também! O que ganhamos no desencontro, a não ser o papel em branco de um novo enredo? Deixemos de sentir o abraço Deixamos de ter o afago Deixamos de respirar os perfumes Talvez sejamos apenas dois rios em direção opostas Cada um fluindo como o destino quis. Wellingtton Jorge

Quanto de mim há nas emoções que carrego? Uma me leva para sorrir com a esperança Outro me conduz ao esconderijo do medo O que sinto não sei nomear. Acelera o pensar, refugia a alma na ansiedade Olho o caminho para correr. Tropeço no primeiro passo As palavras que tenho são sorrisos Os sentido das palavras são tristezas. Como posso chorar por motivos dubitáveis? Saber quem eu sou não apazigua o que sinto agora Nos olhos da esperança olhei sem sorrir De mãos dada com a aflição sigo o dia Não posso retornar de onde parti Tenho que chegar onde somente eu posso passar. Wellingtton Jorge

Correr contra o tempo Insanidade  Tempo não se vê Pernas para correr não se tem Competir com o invisível  pra vencer quem? Wellingtton Jorge

A música clássica demonstra no sua técnica é capaz O Jazz, esse nasceu do sofrimento,  de instrumentos velhos remendados Das mãos negras esquecidas Com sapatos surrados e ternos desfiados. Mas o Jazz... Ah o Jazz... ele fala da alma Melhor, ele é a voz da alma O staccato salteando na mão do pianista O rasgado trompete, gritando socorro! Seu companheiro sax (falando de melancolia)  Sugando as lágrimas dos olhos e trazendo para o mundo. Ah o Jazz...  Como dizem, ele é a música clássica no negro Eu ? sou jazzista ortodoxo, convertido ainda menino Sigo a filosofia de Duke, Fitzgerald, Lee Morgam e Joe Sample  Apesar de sempre andar com Petrucciani E o pássaro de fogo Charlie Parker. Lembro o dia que o Jazz entrou nos meus ouvidos Aqueles compassos 4/4 Vassourinha na caixa de bateria Limpando os pratos Para o banquete de nonas, sétimas, diminutas e meias diminutas. Acordes dissonantes impactando minha alma Improvisos, que depois viera a entender que assim era a vida O swi...