Hora do almoço, Belchior moço e eu também

Pai

Mãe

Irmã mais velha

Prato na mesa

Olhares arredados

Grão de arroz dançando no prato

Hora do almoço

Hora do desencontro

Hora do alimento

Hora do descontentamento

No fundo do prato

Comida temperada com lágrimas salgadas

Todos se olham

Compartilham o sorriso de purê de batata [um brinde Belchior]

Medo, medo, medo

É hora do almoço

Também sou bem moço pra tanta tristeza

Sei que logo chega a morte, sem respeitar a vida

E nos leva moço, sem ter feito a vida.

Wellingtton Jorge

O Pegureiro