O Pegureiro

É o barulho da máquina que faz a igualdade Sentam com seus óculos pegam suas linhas olham por cima da armação igual a matriarca. São filhas de costureira, costureiras também são. Maria, Eliana, Cida e Mainha... São mulheres rendeiras. A cena se repete e a linhagem permanece Costuram e fazem suas obras, Também recriam os gestos de Antonieta No piscar de olhos vejo todas, vejo cada uma sendo ela. Coxas de retalhos esquentou os netos Casacos feito sobre medida para matar o frio Não havia estética, somente a necessidade Foram peças únicas e exclusivas E os fios continuam a fazer parte do cenário, e sem perceber o legado vai passando. Wellingtton Jorge

Subi no mais alto que alguém poderia ir Não é no Everest, mas é lá que encontro o pico do mundo. Ganhei forças, descobri forças Ganhei esperança, em mim havia confiança Ganhei a mim... Em mim sempre existiu ela Ela é especial,  poderosa, bela, única. Voa com a cabeça pra baixo Repousa as pernas lá no alto, entrelaça o topo em mim Sou o topo, sou o ápice, decido o que sou e como sou. Sou arte, dança, esporte... Sou vida. Wellingtton Jorge

A panela é mais aço que a resistência Nela há mais força do que sua esperança Batem para derrubar, mas nunca agem para construir É do outro a incumbência de fazer o meu futuro Da minha janela é mais fácil construir o progresso E assim vou eu gritando Como desejo que o poder caia, mas lembro-me que no final de tudo sou governo, sou estado, sou polis, sou social, sou o meio e o todo. Wellingtton Jorge

Vou pra lá e me perco coração acelera, rua deserta e desconhecida. Não deixo de ver a beleza do novo,  mesmo parecendo igualzinho as outras ruas. Há detalhes, Ah ... Os detalhes... É nisso que me apego, encontro novas possibilidades em caminhos perdidos Continuo pois o final eu quem faço. Wellingtton Jorge

Foi se criando muitos dividindo todos enfraquecendo o propósito mudando a escrita Lamento que o diferente se faz intolerante. A imposição egocêntrica do certo cega os olhos da pequena esperança aquela que o Quintana criou A pequena morreu,  quando pulou lá do 12° andar Todos esperavam o olhar verde e o sorriso inocente Algo deu errado, viram sangue - Meninazinha, acorda por favor! - Esperávamos por você! Agora cabe a nós, reescrever as linhas Comecemos por sermos humildades e abraçarmos um aos outros. Wellingtton Jorge

Fui entregue para ela e nela tornei-me prisioneiro Correndo para a liberdade, estava condenado e para cada tentativa de fuga, minha sentença aumentava Clamei por misericórdia e fui atendido com uma mensagem. “Viva, mas eu estou aqui” Pensei que estava livre, mas em pouco tempo olhei e contemplei correntes me impedindo de conhecer prosseguir  Chorei como homem que sou, e no choro lamentado, descobri que as chaves da liberdade sempre estiveram dentro do meu próprio coração Wellingtton Jorge

Não sei o que escrevo, começo pela magnifica pizza e vinhos que podemos encontrar ou no atendimento único que o “Kel” oferece? Kel é um nome que os amigos o chamam e tomo a liberdade de escrever assim, pois desde a primeira vez que coloquei o pé na Maghalitta pude sentir essa amizade.  Não considero a Maghalitta somente uma pizzaria, e pego-me a falar das saborosas opções que por lá encontramos, um banquete de sabor, qualidade e rapidez essencial para o segmento. Entretanto o que por hora compartilharei são as coisas que não podem ser consumidas e muito menos compradas.  Falarei de uma tríade vivencial. Amizade, respeito e humanidade. Recordo-me de um poema escrito meses atrás, no qual refleti sobre “que mal tem um bom dia para outro alguém?”. Não foi um bom dia, mas um boa noite, a energia compartilhada me fez aderir ao ambiente alegre, e vi que já havia outros nessa mesma energia. Nesse primeiro momento aprendi que estranho não são as pessoas que tenho pouca afinida...

Acordo para mais um hoje. Batom, sorriso e um brinco. Vou por caminhos esperançosos Caminhos de fé e certezas no amor. Amor tenho-me a sós. Só não é uma condição, nem tão pouco um estado. mas um propósito. Tentei demasiadamente, ser plural, mas eles não estavam preparados. Foram eles madeiras de construção. Pois usei tudo que vivemos para construir uma canoa. Hoje navego em rios de paz e amor. Amor próprio, Amor intimo, Amor exclusivo. Amor ... Aprendi a ser amor, antes de compartilhar-lo. Na margem do rio vejo-o. Quando chegar por lá, saberei que a travessia valeu a pena. Um bom barco suporta muitas tempestades. E o bom navegador, aprende com elas. Wellingtton Jorge Segundo poema do sorteio poético. Gleicy a personagem compartilhou os grandes momentos ruins do amor. Contudo, isso nunca a fez desistir de seguir nesse caminho. Grato por sua participação, espero que sua história possa ser inspiração para outras pessoas. 

Saiu sem rumo buscando tampa pra ausência, nunca deram apreço por sua dignidade pra ela a vida não é esperança. Naquela noite a chuva escondeu as lágrimas, o frio arrepiou suas pernas Por um pequeno aluguel, naquela hora seu corpo era o objeto coberto pelo erótico. O pacote é completo,  sussuros de prazeres inesistente, olhares doces e vazios, língua viva sobre o corpo Tudo jazz aqui na terra dos homens. Na troca de escrementos, suor a descer do rosto, o fato consumado, demanda e oferta se encontram, o capital do prazer A menina se vê acompanhada e, novamente só! - Cada um chega aonde a vida leva! - Dinheiro ou cartão? - Volte sempre... Wellingtton Jorge

Moça da rosa vermelha, Somente você para me inspirar novamente. Há dias que não escrevo, Hoje sinto em mim o desejo de falar por texto. Olha que até consigo criar um cordel, Fazer rimas de amor, brincando com as palavras, e sendo um eterno sonhador. Moça da rosa vermelha, O que tens que mexe assim comigo? Será um destino, ou um presente do momento. O presente perfeito, seria apenas um abraço dos imperfeitos? Sabes que me encantaste? Mas não assumo em público, deixo no segredo de meus textos. Leia-os e veja a perfeição que tu es. Um dia terei seu beijo moça, e quando tiver o meu, saberás que o tempo valerá a pena ao meu lado. Darei meu melhor abraço, guardará em seus pulmões meu cheiro. Sonhará comigo e eu contigo. Até o dia que dos sonhos, viveremos os fatos. Moça da rosa vermelha,  Escrevo por sua beleza, seu jeitinho de menina, nas dores de uma mulher. Por favor, dei-me seu sorriso quando ler isso, E será meu presente nessa segunda feira. Wel...

Foi assim que amanheci o dia, pensando no que faria ou não sentido. Peguei-me olhando para mim, tendo a difícil tarefa de examinar-me. Comecei por sondar meus pensamentos e enxergar as doideiras que neles reinam. Passei por cada sonhos, medos, desejos claros e sombrios, finalizando nos amores. Todo homem possui muitos amores, e todos estão acompanhados do cálice da vaidade. Amamos preencher esses cálices com as bebidas dos deuses, na esperança de sermos iguais a eles. Ora! Estamos anos luz por andar na vaidade e por isso pergunto, qual a razão de tudo? Nada faz sentido, até o sentido que buscamos ter. Mas do que vaidade e muito além de existir, no final nada permanece, não importa nossos esforços nada permanecerá. Acordei um pouco nietzschiano, com uma breve aparência freudiana, e pensa como essas perguntas filosofias me pegaram de jeito. Embora não entendendo, fui gostando da ideia de ser um pensador (de alguma forma o pensamento veio até mim, então não posso dizer que é meu, ...

A pequenez do coração nunca foi a minha companheira. Dizem que, quem é nasce feito! Pode ser que sim, mas até hoje fui construído por dores, medos, anseios, fracassos, lágrimas e poucas oportunidades. Das oportunidades da vida, a primeira foi a dádiva do fôlego, quando menino foi a música e enquanto homem o pensar. Sei que pronto não estou, desejoso de caminhar por novas experiências sou. Grato pelas dores, frustrações e cicatrizes que se tornaram professores. Quero prosseguir na simplicidade, lembrando do sangue que levo. Tenho o cuidado de não ser mais um passageiro comum na estrada da vida, mas de alguma forma plantar flores para os próximos virão. Tenho poucas sementes, mas se pelo menos uma florescer, sei que ali eu sempre estarei. O breve tempo de ser, pode me seduzir a não plantar, e por essa razão procuro no crepúsculo refletir se o fiz. Se tudo é composição do mundo líquido moderno, quero deixar um jardim sólido. Sabendo-me, que a solidez não é tangível, dessa ...

Tal expressão traz para nós cristão uma revolta. Pois como afronta ao que vivemos e falamos, ela nos provoca a repensar se de fato isso é verdade e por si coloca em xeque o que hipoteticamente acreditamos. Seguimos uma ideologia de vida, com valores e padrões pré-estabelecidos. Fazemos de tudo para nos enquadrar e justificar que nossa ideologia é pura, verídica e a melhor. É maravilhoso fazer parte de um clã social predominante. Isto é! quando nos permitimos fazer parte dele. Uma vez que, reagrupamos outras ideologias dentro da visão principal. Não obstante, nossa fé mística nos direciona para atitudes incoerentes que praticamos em prol de nossa verdade. É incomum olharmos para nosso manual de vida e estudarmos até que venha a claridade racional, transformando o que somos no que deveríamos ser. Cremos e novamente digo que somos contraditórios. Pois o ato de crer é despojar – se dá metafisica, não querendo razões no presente, mas esperando acontecimentos futuros. E p...

Tenho me arriscado na vida de poeta, dizem que todos precisam sofrer por amor para conter em si a melhor inspiração.  Gladir Cabral e Jorge Camargo cantam as melhores poesias que já ouvi, Guimarães Rosa e Fernando Pessoa são outros conterrâneos que ao papel dão vida. Mas no reino dos poetas há um que é inestimável. Com suas palavras, foram criadas todas as coisas, átomos, matérias, tempo e vida. Em um dos dias de inspiração, houve aquele que dividiu o tempo entre o antes e depois da redenção e, agora entendo o motivo dos poetas sofreram de amor. É de pensar o tamanho do sofrimento que um poeta teve ao dar seu filho para salvar outros, veja que a trindade foi dividida para que o poema pudesse existir. É nesse momento que as melhores histórias são criadas e o grande artista aparece na fusão do amor com a dor, e por Ser, sempre está com aqueles que os leem, por estar nos transforma e escreve tudo novo. Wellingtton Jorge

Na arte de escrever não tenho prática, mas me arrisco, pois dizer o que sinto não é questão de certo ou errado. A questão é sentir e aproveitar o que a vida tem de melhor. Quando leio Rubens Alves com suas magnificas crônicas ou Lima Barreto com seus contos clássicos, poderia me intimidar no escrever, mas encontro força e motivação, para deixar as palavras expressarem meu olhar.  Assim quero ao som de Caetano Veloso (Sampa), contar de um dia especial para mim. Nesse momento penso como essa música daria o melhor enredo para este dia. Pois uma coisa aconteceu em meu coração, quando eu cruzei aquelas portas. Coloque-me a rever a tia, prima, primo, tio e priminho (Gustavo).  O tempo pode separar pessoas, quando as pessoas o permitem separar. Nesse caso, todos com uma única vontade de exprimir o tempo para que nele nossas vidas pudessem cruzar-se novamente. E foi assim, no fundo do quintal, debaixo do pé de uva, perto da balança que só na casa da tia existe. Olhei os qua...

As lembranças podem ressurgir de uma forma inesperada e quando surgir embargar todos os tipos de sentimentos na garganta, pois as lágrimas querem subir até os olhos e regar novamente as memórias que antes eram momentos. As bolachas ou biscoitos para alguns (não quero entrar no mérito regional nesse momento), possuem o combustível exato para ressurgir as lembranças. Explicarei a razão dessa comparação louca, mas fundamentada na mais pura sabedoria brasileira. Compartilhando do mesmo espaço de trabalho em um dos clientes, foi me colocado uma simples e incrível pergunta, que por hora causou o Big Bang em minhas emoções. Um simples pacote de bolacha, foi me oferecido sem a devida importância, veio-me a resposta que não desejaria comer, até o momento que olhei fielmente na embalagem e paralisei. Disse que gostaria apenas de uma, peguei-a fechei os olhos e dei a primeira mordida. A Carol (moça que ofereceu a bendita bolacha) olhou-me e constatou que de fato, tinha eu ficado...

O tempo anda doente. Vejo como ele está estranho. Sussurra como brisa a calmaria do mundo parado. O tempo anda gritando. Vejo como seus olhos gritam. Cabisbaixo de olhar, procurando um fiozinho de esperança. Lembro do tempo que era primavera. Era tão apaixonado que mandava flores para os jardins. Saudade do tempo outono. Aquele que equilibrava a brisa e o sol na mesma mão. Ei tempo, o que houve? Sinto medo de nunca mais te ver. Me perdoa por reclamar do tempo verão, e seu calor. Volta pro meu mundo,  Pode voltar com rancor mesmo. Precisamos andar no seu lado como uma criança. Viver novos ciclos, correr em teus braços, esquecendo do passado Volta pro meu mundo e deixa pra lá o inverno. Wellingtton Jorge