O Pegureiro

Jogo-me nos deleites Das entranhas humana Faço você um pedaço carne podre Mente contaminada Pecado assumido desejos levianos Maquiavélicos Sou veneno Infecto seu pensar Entro em ti a forças Sem consentimento Te abro por inteiro Te faço meu escravo no prazer Sangro você Traumatizo Visto o ser primitivo Revelo sua identidade Sou um ser libidinoso Controlo o Ego Destruo o Super E mostro-me por completo Com muito prazer Id, seu veneno Wellingtton Jorge

A vida é uma eterna professora e quem está disposto a aprender nunca irá se arrepender. Recentemente fiquei um período em silencio, para ouvir a voz da vida. Ouvi coisas que doeram, coisas tristes e verdades que mostraram minha fragilidade e humanidade. Como todo processo e fase, isso chegou num momento que eu também precisei falar com a vida, e quando se fala com a vida o tempo sempre está presente. Foi aí que lembrei de um poema da Viviane Mosé, magnifica filosofa brasileira (nietzschiana).   Vida/Tempo “Quem tem olhos pra ver o tempo Soprando sulcos na pele Soprando sulcos na pele Soprando sulcos? O tempo andou riscando meu rosto Com uma navalha fina Sem raiva nem rancor. O tempo riscou meu rosto com calma Eu parei de lutar contra o tempo ando exercendo instantes acho que ganhei presença. Acho que a vida anda passando a mão em mim. A vida anda passando a mão em mim. Acho que a vida anda passando. A vida anda passando. Acho que a vida and...

Deixaste seu perfume em minhas mãos Fizeste de propósito? E a propósito, amei o que fizeste! Passarei o resto do meu tempo lembrando do seu cheiro e beijo, aquele que deixaste eu roubar de ti, só para pedir o devolveste.  Wellingtton Jorge

Gostaria muito de ter a idade da sabedoria, só para dizer que no meu tempo de mocidade era diferente. Hoje a alegria e espontaneidade dos jovens me chamou atenção. Recordei de muitos momentos compartilhados com amigos e, das invenções que tínhamos só para jogar videogame depois das aulas. Nessa terça-feira de brisa suave e maravilhosa, estava eu em São Bernardo do Campo, e vi um quarteto fantástico rindo e falando coisas de jovens. Fui curioso e deixei meu ouvido atento para captar cada palavra desses jovens cheios de vida naquele ponto de ônibus. Quando tive ciência, estava rindo com eles (igual o faço nesse exato momento que escrevo). Não os conheço, mas gostaria de ter passado a tarde ouvindo aquela conversa insana, imatura e cheia de vida. Nossa maturidade retira das palavras a energia de vida, pensamos para falar e esquecemos de sentir o que falamos. Olha se tem cabimento, quando um deles contou uma história “hipotética” (uso as palavras dele nesse relato). “Hipoteticame...

A rua é para os encontros, quem disse que era para os carros? Vou pela rua de cima, pois desejo ver a vozinha. Vou na esperança e atento. Na rua vejo muitos dos conhecidos. Risos e apertos de mãos, Virando a esquina, vejo-a no portão. Vejo minha avó por adoção, sei que sou adotado, mas sempre recebo seu abraço. Cheiro de vó ela tem, cabelo e pele também. E não é só isso! As histórias sempre vem. Vem e leva-me, e eu vou. Viajo sem dar um passo. Sinto tudo daquele tempo, Sonho quando estou ao seu lado. Agradeço ao Bom Deus por ser um neto abençoado. Sou grato por ter Ilda Baio, em meu coração estampado. Feliz com a vida, Que sempre planta flores como a Dona Ilda perfumada e sagrada. Quero um dia ser rua de encontro. Ser o motivo de esperança e alegria. Fazer das minhas memórias, contos e reencontros, de novos e anciões, compartilhar sempre para permanecer vivo. Wellingtton Jorge

Sou uma parte que a cada ano Encontra outra parte Algumas dessas partes ficam lá no passado Outras perpetuam o tempo Muitas são momentos fugazes  Tem aquelas que só existem no pensar Há partes que se revelam no olhar do outro sobre mim Sou em cada parte incompleto Imperfeito Querendo a oportunidade de ser inteiro Completo Perfeito  Sabido de mim, descobridor do que sou Quero a vida inteira Quero a vida cheia Tenho sede de fazer [sou um fazedor por natureza] Só não tenho pressa de viver Quero tudo no tempo tranquilo Para degustar Simplesmente saborear Wellingtton Jorge

Homem também quer chorar e o mais difícil não ter essa vontade, mas poder realmente expressa-la no tempo, maneira e condições que ele precisa. Quantas vezes o homem é repouso para a sua companheira, perguntando como foi o dia, o que se passa em suas dores, medos e anseios? E depois de longas horas desabafando ela se sente leve e percebe que tem um parceiro, mas nesse dia ele também gostaria de falar um pouco e repousar a cabeça em um colo para chorar. Porém em muitos casos o que ele encontra é a insignificância dos seus sentimentos na visão do outro. Quantas vezes o homem empreendedor, gestor ou líder possui dias terríveis, e quando chegam em casa só precisariam ouvir de forma orgânica e totalmente natural algumas palavras de apoio, carinho e receber gestos de amor.   Mas é justamente a incapacidade da sociedade de olhar para os homens e perceber que todos nós também queremos chorar, que temos medos, não sabemos todas as respostas e somos inseguros com alguns assuntos, nos fazem ...

Tudo se vai e tudo passa Passa porque o tempo faz isso E para o tempo que foi, trago as lembranças Para o tempo que estou, faço nascer outras tantas Para o tempo que chegará, peço que venha comigo Talvez nos falte vinho E sobre um rosto nu sem maquiagem Talvez nos falte o sorriso, dando lugar ao choro Quem sabe no silêncio dos lábios Os olhos gritarão bem alto? Não prometo o futuro para você  Futuro é tempo que se imagina na cabeça Posso sim, prometer o presente Juntos fincar memórias Plantar raízes D'alma Pois tudo se vai e passa Escolheremos ir com o tempo Ou apenas esperar que ele passe? Wellingtton Jorge

Tenho mudado numa velocidade que não consigo me reconhecer. Não digo na aparência, embora essa também sofre a metamorfose do tempo. Isso não me assusta! é de se esperar que o tempo como o vento leve as folhas secas que outrora eram juventude que a vida me deu. Não quero aqui prender-me no que tange o poderio do tempo, mas se me cabe a capacidade, em crônica falarei sobre a mudança que poucos veem.  E esse texto só nascerá por recentemente ter lido o famoso livro "Bagagem" de Adélia Prado e, iniciar minha escavação nerdiana sobre a vida da autora.  Como de costume se uma obra me chama atenção, jogo-me do penhasco da curiosidade e deixo minha alma e o intelecto devorar tudo que posso, no tempo que posso, com a capacidade que tenho (algumas vezes sinto que ambos possuem um metabolismo acelerado, a fome sempre chega). Com isso me deparei com a Adélia narrando sua fase de escuridão espiritual, do assombro que é existir.  Deixo claro que já conhecia a poesia e admirava, mas ass...

Tantas nevoas brincam com a alma Tão inocente criança que foi jogada num corpo Procura estado, prender-se em átomo Ama a matéria e por vingança a domina Corpo sagaz que só, leva a fama de pecador Tão inocente criança que foi jogado num mundo Procura significado, sentido de ser Ama a inércia e por vingança agora descansa Mundo sagaz que só, criou nevoas Fez da alma inocente [ela que pecou no Éden] Do corpo réu [este expulso do Éden] Misturou a bebida entre o correto e o bom Trocou as taças de lugares Lá do fruto do conhecimento as nevoas findaram Sua existência. Wellingtton Jorge Para Nilton Bonder 

Das bagunças que carrego dentro de mim Sempre há um pouco de tudo Como um baú velho no quartinho dos fundo Na casa da avó Tem memórias, momentos e tormentos A poeira encobre, mas não desfaz a existência Do que lá dentro tem O cheiro de mofo misturado com naftalina Arquitetura gótica das teias de aranha Segurando a madeira velha Oca como os corações de alguns Mas é casa dos cupins Das bagunças que carrego dentro de mim Sempre há um pouco de tudo Euforia do primeiro beijo A primeira vitória do time da escola O primeiro emprego, o primeiro cliente O primeiro sexo e a primeira noite de amor A primeira vez que os olhos viram o Corinthians no estádio E a gratidão pela salvação Das bagunças que carrego dentro de mim Sempre haverá um pouco de tudo Incompreensão, gratidão e aprendizado. Wellingtton Jorge

Sei que há uma beleza no horizonte Tudo que não posso ter  Se veste com a beleza do querer Uma montanha pintada de branco neve A curva do rio, a nau a flutuar O que não tenho, beleza há! Horizonte também é pra se olhar Ver o que lá no futuro o que se tem Acreditar que a passos longos ou curtos Todos os dias se dão até um horizonte fincar. Todos os lugares, todos ares  Depois do horizonte Pra onde vão? Será que o futuro se torna presente? Por que mais de um horizonte me prende? Olho pra frente engulo a seco O que há de ser, o que virá Tão simples assim de ver Difícil de aceitar, Como um retrato, tudo Desejo hoje no meu prato. Wellingtton Jorge

Quantas vezes ouvimos que devemos recomeçar? É de se pensar nas inúmeras situações que nos falta fôlego e por algum motivo encontramos força para não desistir. Não quero falar aqui da capacidade que possuímos de seguir, mas se possível encontrar o espaço tempo entre o recomeçar e finalizar.  A vida é muito parecida com uma folha em branco (é o que dizem por ai). Acredito que seja sim, porém ninguém diz que uma folha riscada é uma folha ocupada. Cada letra nessa folha é a construção de vários acontecimentos. Não temos a possibilidade de deletar palavras uma vez que foram transferidas para o papel. E entre o espaço tempo de recomeçar,  dizem que devemos colocar um ponto final e virar a página. Percebo que quando escrevemos palavras com demasiada força no punho as letras marcam a próxima folha.  Agora pergunto, como escrever novas histórias se a vida já está marcada? Como seguir em linhas brancas se há traços a olho nu invisível, mas com um pouquinho de pó de grafite, como o...

Não tenho encontrado o paraíso na escrita Os versos fogem dos meus pensamentos Talvez seja isso o inferno  [Minha divina comédia] Não saber o que escrever Se penso, saio dele  Caminho no purgatório Se escrevo, ganho a esperança de encontrar minha Beatriz Wellingtton Jorge

Quanto tempo dura um luto?  Para quantas medidas de tempo se faz uma despedida? Quanto de mim se vai com aquele que foi e quanto dele fica para os que estão ainda no caminho de ir? Outro tempo começou para mim agora Do espelho que refletia seu rosto Hoje quebrado em 3 partes reflete o meu A vida quis assim Tirana que és Levou tudo do que eu chamava de vó Deixou só o neto Embora não sendo mais o neto no físico É na memória que posso voltar essa condição Não escrevo uma novela sobre o luto [Noemi Jaffe sim] Sei que passou alguns anos desde o dia que eu disse adeus sem ter a certeza que ela me ouviu Mas compreendi que é no espelho quebrado  que posso olhar ... e olhando vejo que, aquilo que nos unia se quebrou em três partes [você, morte e eu] Me recuso a consertar o espelho Pois a vida se recusa em consertar a morte Assim quebrado todos nós vivemos de alguma forma. Wellingtton Jorge Após alguns anos da morte da minha avó pude compreender o luto. Não compreendi o luto sozinho, co...

Queremos a velocidade ao invés de uma brisa leve sobre o rosto. Com as janelas abertas avançamos os quilômetros num frenesi, numa loucura e ansiedade para chegar. Queremos o final, mostrar o que somos, levantar um troféu de melhor, o troféu do campeão. Quantas vezes me pego a correr, a dizer a mim mesmo "vamos logo, você precisa avançar, outros já chegaram...", quantas vezes não permito o choro brincar de escorregador em meu rosto, pois não há tempo para sentimentos.   Perdemos a capacidade de olhar para a estrada e aproveitar o canteiro, fazer um piquenique no acostamento, sabe porque? precisamos chegar, precisamos mostrar que já estamos por lá.  Gostaria de entender quem inventou a chegada, gostaria de voltar nesse dia e desfazer essa tal "chegada". Passei algum tempo da minha vida nessa procura por chegar, passei algum tempo na minha vida desejando passar rapidamente pela estrada, até descobrir que nada importa, nada pode sucumbir o trajeto.  Queremos avançar o t...

Todos poetas no fundo queriam ser Deus Ter o poder nas palavras com elas criar, trazer a existência e ver que foi bom Conter em si o poder do atemporal Brincar de jardineiro e criar seus seres viventes Em palavras poder separar os mares e sustentar um mundo inteiro em suas mãos Todos os poetas sabem que escrever é ser arriscar Ter na palma da mão a criação Escrever a história, compor o ritmo da narrativa Ser glorificado no que criou Ser glorificado com o que criou Ser glorificado por ser um criador Wellingtton Jorge

Anos atrás por acaso ou predestinação (nesse contexto, lembro-me de Santo Agostinho), conheci o Rubens Alves, não literalmente em carne e osso, mas o conheci.  Conheci sua vida, seus filhos, amigos e seu pensar. E quando isso aconteceu, conheci um pouco mais de mim.  Essa predestinação do conhecer-te, só foi possível, quando minha irmã encontrou um livro de crônicas no banco do metrô de São Paulo. Trazendo-o a mim, me  presenteou, assumo que de início não falei com Alves (hoje ele é um amigo e de alguma forma me ajudou até aqui, por isso tomo a liberdade de chama-lo de Alves). Estava naquele período conversando muito com Nietzsche, Drummond e Guimarães, além de ouvir os sábios ensinamentos de Chiavenato para as organizações.  Belo dia, ouvi sua voz a me chamar, sentei em minha sala para encontrar essa voz entre os livros. Espalhei todos no chão e fui procurar aquele que desejava falar comigo. Quando ali vi a bendita coleção de crônicas do Alves. Ainda no chã...

Desde ontem tenho procurado  Escrever sobre meu dia de ontem Se passaram duas vinte e quatro horas Quando começo o próprio tempo apaga. Escrevi um soneto Falei do metrô de Itaquera Das lindas mãos da mulher loira De suas unhas vermelhas Seu olhar penetrante Me arrisquei a colocar um ponto final no quarto parágrafo O aplicativo não salvou  Poeta digital sofre assim, a falta de internet é o mesmo que não ter papel e caneta. Depois de mais uma vinte e quatro horas Escrevo tudo isso, em poucas palavras Como registro de uma irritabilidade com o destino por me levar cada escrito. Wellingtton Jorge

Para ser louco precisa ser muito insensato! Loucura é o último grau da liberdade, Lá, nada importa nada impede de ser o que quiser ser, como quiser onde quiser com quem quiser Ser Pra ser, precisa querer no íntimo, acreditar que pode Quando se é,  Tudo ao seu redor muda louco não sofre de preocupação com o que os outros vão dizer. Wellingtton Jorge

Existe um Brasil que eu moro Outro que eu olho E outro que eu participo No primeiro a pátria é amada Somos filhos deste solo O segundo é o real e perfeito Os idosos fazem Yoga em praça pública Os ricos são tão felizes  Este é o Brasil que belo, forte, impávido colosso, E no teu futuro espelha uma grandeza O Brasil que eu participo (teu seio), nos falta a liberdade, Desafiamos o seu peito a própria morte! Nosso sangue se torna petróleo Nossa força sustenta a pirâmide Os sonhos nos foram vendidos e mesmo em promoção não podemos comprar Entre outras mil És tu, Brasil, Ó Pátria amada! Dos filhos deste solo És mãe gentil, Pátria amada, Brasil!  

Existe um lugar, onde ao certo não sei Compreendo a essência, não a existência Um lugar onde posso expôr o que sou Lá sou o que sou, como sou e o que escondo ser Fraquezas Medos Erros Pecados  Blasfêmias  Sou completamente verdade  Sem julgamentos ou repreensões  Todos deveriam viver por lá  Só precisamos descobrir o caminho Wellingtton Jorge 

Tenho uma dor de cabeça aqui Tenho uma para cada coisa que você possa imaginar Muitas foram presentes que nunca desejei Outras eram pequenos bichinhos, fui brincar e agora já era! Tenho uma dor de cabeça aqui Igual a sua que está ai São iguais, parecidas, mas são distintas em si As minhas me perseguem, as suas te abraçam. Tenho uma dor de cabeça aqui Impregnada na testa Acompanhadas das dores do pensar Tenho uma dor de cabeça aqui Me matando aos poucos e morrendo de rir. Wellingtton Jorge

Tendo procurando o que me interessa Pois quando interessa, a alma se aquieta Procuro o que me arranca suspiros e me rouba sorrisos Quero entender a lógica do tempo, a razão da vida e a fórmula da criação O vai e vem, o infinito e suas linhas do acaso Ver no papel como Deus escreve suas histórias. Quero correr pra ficar e ficar até partir Quero amar meus pensamentos, esquecendo-me de nossas desavenças e continuar em paz Quero fazer parte do agora, e só me preocupar com o infinito quando chegar lá Quero acreditar na profecia, embora não acredite nos profetas. É na paz da solidão que também vejo o caos No meio do caos, vou criando esperança Esperança é a fé que engana alma,  fazendo você partir sem a certeza da chegada Sei que a chegada é silenciosa ela até parece um adeus [Todos choram quando esse adeus chega]. Continuo procurando o que me interessa Brincando com a sombra do tempo Recebendo abraços dos momentos e os beijos quentes das incertezas Sempre serão devaneios nesse corpo de...

É preciso muita coragem para continuar na estrada da vida, quando se chega a noite. Enfrentar o medo do incerto que logo a frente está. É preciso um toque de humildade para prosseguir e aceitar que a cada passo a estrada se revela e mesmo sabendo o destino, o caminho pode ser diferente do planejado ou até mesmo conter mais empecilhos do que o esperado. Talvez seja necessário reduzir um pouco a velocidade pois tem neblina logo a frente. Talvez o seu corpo peça uma pausa para o descanso, recalibrar as energias e se abastecer. Confortável é dirigir durante o dia, ver a paisagem e enxergar mais de 100 metros a sua frente. Bom mesmo é pegar a estrada livre, sem buracos e pedágios. Mas nem sempre é assim, se você almeja ir longe nessa vida e deseja trafegar durante o dia em algum momento você precisará encarar a noite, a neblina, a escuridão e a solidão da estrada noturna. Devemos lembrar que para dirigir a vida é importante atenção, não se distrair, pois num piscar de olhos um acidente acon...

Há de ser a eterna voz Há de ser a mulher que sempre me fez sorrir Há de ser o feminino que me encanta Há de ser o que sempre sonhei mesmo sem saber o que deveria sonhar Há de ser os braços que repousei nas noites escuras que chorei Há de ser tudo que tenho do homem que sou do másculo que me criou Há de ser eterna Maria minha santa amada de mãos milagrosamente simples a me sustentar Há de ser a mulher que primeiro amei que amarei que amo e nunca esquecerei. Wellingtton Jorge *Poema inspirado exclusivamente na principal mulher da minha vida.

É possível que mais de uma vida tenho vivido Algumas são reveladas ao público Outras são apenas ensaiadas Nelas me permito errar,  Faço e refaço Crio o mundo perfeito, sem medo do errar E quando erro, penso [estou no ensaio] Choro por nada, me alegro por tudo Desnudo meu ser das características que me desejam Aqui, nessa vida de ensaio, sou forte, sei que posso! Embora eu ame essa vida, é a outra que chamamos de espetáculo O que me dói é saber que lá tenho os críticos, Isso me deixa nervosa, Esqueço as falas, troco as cenas Sinto todos me olhando É tremedeira, calafrios Mãos soadas No dia seguinte vejo a manchete Eles novamente me deram as piores notas. Wellingtton Jorge

Na direção do sagrado Duas artes se encontram O sacro no altar e a deusa a caminhar Como poeta minha incumbência é apenas registrar A natural beleza do feminino Logo alí a frente estás. O que tenho é o momento Tenho o que escrevo, o que vejo O exato tempo que a vida se revela Como sutil e bela Calma aqui dentro, agitada lá fora São obras a serem admiradas Aquela que caminha e, aquelas nas paredes sagradas. Como fazer jus ao meu objetivo? O que devo falar Como eternizar Quais palavras usar? Difícil é ser poeta  Quando essas duas obras temos para admirar. Wellingtton Jorge

Para que reclamar do que não tem? Se tem mais outros muitos Abre os olhos do coração Olha na rua a vida dos pássaros matinais Glorificam a Deus com seus cantos Traga o mundo mais perto Toque os céus  Onde você quer chegar? Olhe pra rua Onde você quer estar? Olha pra rua Vamos brincar Na rua? Deixe as distrações virtuais Também amo apartamento Mas prefiro andar, pés descalço é meu sapato. Na rua? É vida que se tem, lá fora todos vêem A chuva real desaguar no corpo Meu e seu também Na rua, a vida é assim meu bem. Na rua? de quem? Não de quem, mas com quem? É assim que lá fora se vive a vida que tem. Wellingtton Jorge

O que me define? Qual a receita para ser o que sou? O que aceito foi o que outrora quis aceitar? O que dizem faz jus ao que eu quis dizer? Das marcas que tenho no corpo Levo algumas histórias Das marcas que tenho na alma Levo todas. Não posso ser apenas uma coisa [não quero!] Ter a definição me faz ter um limite E limite é o que todos querem colocar em nós! Eu sou mais Não em quantidade Nem só de qualidade Eu sou muito mais do que os olhos podem ver Sou um ser,  Um universo, O que levo é atemporal Eu sou morada O meu próprio lar! Wellingtton Jorge

Alma leve da pequena girassol Noite enluarada com a loucura de Van Goh Poucas são as mulheres que enxergam como tu Teus olhos vão além do óbvio É poético, lírico, clássico... Sua fala poderia ser um enredo Shakespeariano A elegância que te compõe inspiraria Jane Austen facilmente  Se fosse um livro Seria um único exemplar Quem dera eu ser o leitor a te carregar Tê-la em minhas mãos em longas noites Junto ao meu peito teria Mas do que uma história Nasceria ali as minhas memórias. Wellingtton Jorge

Lua clara, linda estação Ver o que és faz da minha noite gloriosa Felicidade é perto  Quando na janela do meu quarto Brinco de tocar-te Brinco para disfarçar a seriedade do desejo Ter você Saber de você Não importa onde! Aqui vou na rosa dos ventos até encontrar o travesseiro da lua Minha tristeza é no amanhecer Quando ele sempre leva você de mim. Wellingtton Jorge

Quantas vidas tenho para escrever? Aqui fora sou limitado a ter apenas uma Mas com meus textos, sou infinito Conto o que sou Outrora conto o que penso Falo dos amores regados de lágrimas Dos sorrisos tímidos Descrevo os olhares apaixonados As partidas inesperadas As partidas que foram tarde Grito sem ninguém ouvir Cada linha esconde meus medos Faço o tempo ficar registrado Brinco de criador Até parece que não sou o escritor Sinto que sou apenas o leitor de mim mesmo Vejo-me diferente do que gostaria Nessa vida que escrevo tudo é leve,  até às tristezas que aparecem Mas quando coloco o ponto final Morro ali, esperando outro me venha ler Retornar a vida por meio das palavras Alguns levam pedaços de mim Tomam posse do que sou Nos tornamos um Um que lê, outro que se fez ler Com o passar dos anos Em muitos me criei Só não deixei de ser o que sou Diário, vida, poesia, poeta e criador... Wellingtton Jorge Nota do autor: Poema inspirado após passar um bom tempo numa madrugada sem sono visi...

Menina como és linda Sutil é o olhar Cativante o sorriso Secreto o que pensa Mas tão revelado como és! Menina volto a dizer Que linda és! Wellingtton Jorge

Oh insondável tempo De ti somos reféns Ganhamos sulcos no rosto E fadiga nas pernas Embora sejamos firme na alma O que nos sustenta e o que temos  contra ti são apenas as lembranças  nesse rosto angelical. Wellingtton Jorge

Poderia em um dia o Deus da vida Fazer de nossa existência, uma única? Como lhe encontrar novamente, se estamos apenas a uma estação do desencontro? A saída é a mesma os destinos são diferentes Sigo pra um lado com outras possibilidades Sabendo que você terá outras também! O que ganhamos no desencontro, a não ser o papel em branco de um novo enredo? Deixemos de sentir o abraço Deixamos de ter o afago Deixamos de respirar os perfumes Talvez sejamos apenas dois rios em direção opostas Cada um fluindo como o destino quis. Wellingtton Jorge

Quanto de mim há nas emoções que carrego? Uma me leva para sorrir com a esperança Outro me conduz ao esconderijo do medo O que sinto não sei nomear. Acelera o pensar, refugia a alma na ansiedade Olho o caminho para correr. Tropeço no primeiro passo As palavras que tenho são sorrisos Os sentido das palavras são tristezas. Como posso chorar por motivos dubitáveis? Saber quem eu sou não apazigua o que sinto agora Nos olhos da esperança olhei sem sorrir De mãos dada com a aflição sigo o dia Não posso retornar de onde parti Tenho que chegar onde somente eu posso passar. Wellingtton Jorge

Correr contra o tempo Insanidade  Tempo não se vê Pernas para correr não se tem Competir com o invisível  pra vencer quem? Wellingtton Jorge

A música clássica demonstra no sua técnica é capaz O Jazz, esse nasceu do sofrimento,  de instrumentos velhos remendados Das mãos negras esquecidas Com sapatos surrados e ternos desfiados. Mas o Jazz... Ah o Jazz... ele fala da alma Melhor, ele é a voz da alma O staccato salteando na mão do pianista O rasgado trompete, gritando socorro! Seu companheiro sax (falando de melancolia)  Sugando as lágrimas dos olhos e trazendo para o mundo. Ah o Jazz...  Como dizem, ele é a música clássica no negro Eu ? sou jazzista ortodoxo, convertido ainda menino Sigo a filosofia de Duke, Fitzgerald, Lee Morgam e Joe Sample  Apesar de sempre andar com Petrucciani E o pássaro de fogo Charlie Parker. Lembro o dia que o Jazz entrou nos meus ouvidos Aqueles compassos 4/4 Vassourinha na caixa de bateria Limpando os pratos Para o banquete de nonas, sétimas, diminutas e meias diminutas. Acordes dissonantes impactando minha alma Improvisos, que depois viera a entender que assim era a vida O swi...

Dá-me o coração do menino A esperança da noiva O sorriso após a cura e olhar do casal apaixonado Quero ser mais do que fui Presente constante Inteiro em detalhes Consciente nas palavras Dá-me paz que excede o conhecimento A fé do Centurião que só precisou ouvir sua voz  O abraço firmado no Monte Moriá Quero ser óleo e vinho Levar na bagagem o socorro Ter sabedoria ao granjear os amigos E nos céus acumular o tesouro Dá-me os passos necessário para meu destino O folego de todas as manhãs A misericórdia que deste a Dimas e o amor que a prostituta descobriu Oh, meu Jesus a vida é como um sopro Seja em mim Seja tudo em todos! Wellingtton Jorge

Parei os dias no propósito de estudar poesia Guimarães, Goulart, Cora e Rubens  Foram os professores que encontrei Tive aula de reforço com Shakespeare Mas, só entendi a poesia Quando vi em ti, oh criação divina a vida, Plena vida. Do jeito que és, sem tirar e pôr Não há outro poeta como criador Com suas palavras fizeste você Mais bela que os lírios do campo Sutil como o vento de outono Brilhante como reflexo do sol no mar Olhos de lua que ilumina minha noite Deus é o poeta Você é a poesia Eu sou apenas o estudante. Wellingtton Jorge

Dança na roda Moça morena do sangue negro Dança na roda Iguais seus pais na terra dos avós Dança na roda Giro que enfeitiça O mulato que foi surrado Pelas mãos brancas cafezais Dança pra esquecer Dança pra lembrar Dança da guerra Canta negro [negro sou!] Sou negro, dizem que sou, e sou!  Não precisam dizer Sei bem quem sou! Monjolo Angola Ruanda Zumbi Quilombo Congo Danço com a moça morena de pele jambo Sou mulato de pele dura Que não desiste E dança com a luta Wellingtton Jorge

Quando perdemos a fé ao olhar no espelho Tememos o que vemos Tememos a realidade Custamos a acreditar na verdade Nem sabemos se de fato são verdades Nossa mente Mente Mente com veracidade Colocando na panela todos os ingredientes De uma falsa realidade Brincando de ser Deus Criando anjos e demônios Mundos e cenários Seres viventes que vive na gente Que procura emancipação do corpo e da criação Alguns são expulsos, acusados de rebelião Outros ficam pois ainda há salvação Novamente Nossa mente Mente  Wellingtton Jorge

Tempo da chuva Tempo do relógio Tempo que esperamos Tempo que juramos ter sem nunca ter visto Tempo que passa Tempo que imploramos sua estadia Tempo bom Tempo ruim Tempo que levamos para ir Tempo que levamos para chegar Tempo é  Tempo foi Tempo será Tempo pra se curar Tempo de aprender Tempo de chorar Tempo de rir Tempo que de não parar Tempo de recomeçar Tempo de Deus Tempo para Deus Tempo de criança Tempo que não volta Tempo de ser, é o Tempo agora, amanhã é tempo que não existe Tempo que perco [quando não estou presente] Tempo que dou de presente Tempo é um presente Existem vários tempos Até o tempo que nunca teremos. Wellingtton Jorge

Quem tem amigo tem tudo Desde Pablo Neruda a Platão Pode se Nietzsche ou Kierkegaard Água ou vinho Quem tem amigo Tem tudo Wellingtton Jorge

Me apego em coisas vãs  com medo de enfrentar o novo embora compreenda que o novo são estações e que desde o inicio do mundo chegam e vão somos passageiros de estações nas estações. Por que não pode ser verão pra sempre? Wellingtton Jorge

Hoje acordei com a vitória entre os dentes e vi-a tão nítida, que no banho foi me dado um sorriso branco. Mas de branco foi apenas a imaginação, o amarelado tomou-me conta e, como fugitivo escapou-me a tal alegria, lá se foi mais um dia. Deitarei e sonharei novamente com essa alegria, quem sabe usando de amor com minha vida, ela me apareça com um olhar apaixonado e me agarre, para nunca mais soltar. Wellingtton Jorge

Estava aqui olhando a Morte, desconfio que ela é casada com o Tempo Eles andam juntos e sempre estão em perfeita sincronia Embora estranhos, fazem um casal perfeito Ela é obscura e cheia de mistérios, ele prepotente e autoritário. O Tempo é um dominante e astuto ser Que nos consome sem vermos A Morte é delicada e sábia Se completa ao revelar-se em uma tremenda desgraça. Ele caminha e nunca olha para trás Ela imobiliza um ser e eterniza a dor Diga-me, que casal perfeito, não é? Eles sempre estão brigando com a sua vizinha Vida A Vida é tranquila, cheia de esperança e amor Mas na última briga de vizinhos, a Vida ficou mal E foi quando eu vi o poder que o Tempo e a Morte possuem. Wellingtton Jorge

Voando nas asas da aurora Ou encovado na terra Para refugiar-me [Lá tu estás] Lagrimejando na cama fria Ou sorrindo na mesa farta Não há esconderijo  [Tu estás] Em tuas mãos graciosa Fincada na fé É possível crer  Em sua ciência maravilhosa [Lá estou] Penso em dizer Tu responde Falo sem pensar Tu se cala E todas as palavras são conhecidas de ti No ventre construiu abrigo E como fizeste aos pardais Todos os dias me alimentou Compartilhou seu fôlego Em meus primeiros minutos de vida Dando sua vida Me presenteou com a eternidade Sonda-me por completo Conhece o que sou Sem eu mesmo saber  Que sou isso tudo conheceste E o que mais tenho de precioso São teus pensamentos  Acerca de mim Todos são de amor Em seu livro  Encontraste espaço para meu nome E para não esquecer de mim Tem olhado para terra todos os dias [E aqui estou] Wellingtton Jorge

Lá no fim da rua, todos os dias vejo a “Dona”. - Bom dia, meu menino! - Bom dia, minha senhora! E como um disco riscado na vida,  ouço uma voz embargada e suave. Novamente, sei que no fim da rua,  por todos os dias verei a Dona. Quando me dei conta, já não era apenas um “Bom dia”  era um diálogo, curto, mas era... Acredita que mudei meu caminho  apenas para compartilhar um “bom dia” todos os dias?  Ora! É nisso que a vida é feita de “bons dias” e bons gestos,  quem sabe quando o fim da rua chegar para mim, eu falarei: - Bom dia, meu jovem! (e ouvirei) - Bom dia, meu senhor! Wellingtton Jorge